miércoles, 10 de diciembre de 2014

Noche estrellada

Padecimiento en una noche estrellada,
en la alta y azabache cumbre de soledad
deslucida, tornándose con demacrada
pesadumbre bajo los astros de gran edad.

Y una paleta de blanco y azul y amarillo
agitados, revueltos, bienvenidos y reunidos
como hilos desiguales en un mismo ovillo
que ansían libertad más se encuentran unidos.

Luna ambarina disuelta como espuma
unida en un mar de misterioso cobalto
con puntos de áureos romanos y blancos
y un viento gris que se retuerce, ya falto
del recuerdo de un pintor que ya exhuma.

viernes, 5 de diciembre de 2014

Versos que se clavan como astilla

Versos que se clavan como astilla
hundida en la garra fiera del león,
con estima me alzaría hacia Plutón
pidiendo plantar versos cual semilla.

Entonces él, desde su reino sepultado
podría extirpar de mi la melancolía,
el dañado velo, la soledad, la monotonía,
convertirlos e instruirlos, como soldado.

Perversa yo, de desatinarme del desatino
de querer cercenar de mi alma la poesía,
embriagándome de júbilo sin temer a caer,

más no puedo, pues escrito está en mi destino
que deseo y ardo de formar nueva armonía
que sólo a mi yo más frágil pueda complacer.

Pinturas

Suaves cortinas cerradas, con míseros
rayos de luz surcando la deshecha cama
y en mesas vacías con leves suspiros
se adornan las pinturas, desparramadas.

Suave y tenue silencio, surcando
el navío de la soledad muda,
pinceles danzando con disimulo
y un artista que sin voz, pide ayuda.

Latidos condescendientes
junto a obras inacabadas,
consentidas y malpensadas,
arrinconadas y ausentes.

Vasos cristalizados de ideas,
ideas cristalizadas en vasos,
con estelas moteadas
por pinceles solteros
y esbozos y obras
perfiladas por Eros.

Pinturas que hacen eco
y dejan huella,
y huellas que hacen
de su eco pinturas

y la música de un día
tornándose noche
y la melancolía
de pintar sólo
de un carboncillo
azabache.

domingo, 16 de noviembre de 2014

Alejandro

Ambición consumida y sueño
reconcomido, anhelado y desechado
cual mortal deseo de creerse un dios:
fuiste el emperador ensoñecido,
indomable como Bucéfalo;
magnífica alegoría macedonia
de poder y victoria.

Partícipe de tu propia tragedia,
desafiaste a Zeus,
recelando al águila que observaba
entre el sol de Apolo,
mientras turbias se volvían las aguas
violáceas que Dioniso te entregaba.

Atenea fue justa con tu alma
hasta el fin de tus días; como
diosa ya sabía que a Hades
hace tiempo te habías entregado,
pues muerto te encontrabas,
si más no con libertades...
-pues no hay hombre más libre
que el que a la muerte ya no teme-.

Filipo fue excelente;
tú fuiste excepcional.
Persia cayó a tus pies
y te proclamaste el
nuevo Aquiles; el
segundo Heracles,
altivo y pasional.

Perdido estuviste entre tus propias
tierras;
hombres, -sólo hombres-, que
dudaban de tu gloria
eterna.

Resplandeciente entre ellos
mientras andabas descalzo
por la entrega ígnea
que Prometeo te ofrecía
entre tus clandestinos sueños
de soledad que todo genio
sufre, teme y porfía.

Imperecedero y joven,
moriste en agonías:
fuiste el más magno
de todos los hombres,
el más magno...
Alejandro.

domingo, 5 de octubre de 2014

Amor, mi poesía.

Amor,
      el llanto usurpador de tu alegría
      en la tristeza del invierno
      hace de melancólico un eco
      y en mi alma una elegía.

Amor,
        crispó en mi intrínseco
        ser, una atracción bravía
        conductora de mis sueños:
       conductora de utopías.

Amor,
        de día eras de otros,
        de noche siempre mía;
        conductora de mis sueños:
        así es la poesía.

jueves, 28 de agosto de 2014

Vela

"La luz de las antorchas es como la prudencia de los
cobardes: alumbra mal porque tiembla."
(Courfeyrac en Les Miserables de 
Víctor Hugo)

Véase que una vela es la imagen retórica del guerrero.
Su vida, la cera.
Derritiéndose pausadamente, con recelo a la muerte.
Fundiéndose en el níveo de su ser; níveo melancolía.
Su corazón, la llama.
Ardiente, ígnea como su alma. Dispuesta a la más cruel
de las crueldades: el martirio de los hombres.
Pero también diminuta, insignificante si sólo es una.
Trémula a que un sólo soplo la apague para siempre.

Véase que una guerra no es luz en absoluto;
no es ética, ni moral. Es una lóbrega tiniebla
que tiñe a los países de sufrimiento
por ambiciones déspotas y ciegas.

Pues de nada sirve una vela para un ciego,
que ciego no ve nada más que muerte.

sábado, 23 de agosto de 2014

Basta.

Abres los ojos y sólo ves desolación.
Tiranía hambrienta de tu vida:
de la tuya y de la mía.
Y se pierde la noción del día,
cuando antes pensabas
que podías soñar, y pensar
y vivir libremente,
y ahora abres por vez primera
los ojos, y ves la falsía
de un pueblo triste,
convirtiéndolo en sueños rotos
de una mentirosa utopía.

¿Es así cómo termina todo al final?
Muerto, dolido, marchito y vacío.
Impúdicas muertes en el umbral
exánime de lo que una vez fue brío.

Basta. Basta ya.

miércoles, 20 de agosto de 2014

How terrible is to love something that death can touch


How terrible is to love something
that death can touch.

How terrible is to worship
the flame of your soul
reflected in your gaze,
whispering words
of freedom
in the dark hole
that is my heart.

How terrible is the knowledge
that tomorrow these words
are going to end,
scattered in a red river
of utopic dreams
of liberty.

How terrible is to love something
so intensely, with such devotion,
that even the inscrutable death
gives me the chance with the notion
that I lived to be in your last breath.

miércoles, 13 de agosto de 2014

Elegía a Robin Williams

"Poetry, beauty, romance, love. 
These are what we stay alive for."


Cuando el silencio de los años
me llene de níveo el cabello
y los surcos de la edad
dibujen trazos
por mi cuello

el silencio morirá
en una risa contagiosa
que tú me diste una vez
en mi gloriosa
juventud.

Volverás a llenar mi alma
de profunda alegría,
inocente y cándida
como una vez lo fue
tu sonrisa tardía.

Y ahora que eres libre,
como el genio
de una lámpara
que una vez fuiste,
regresa al reino
de una feliz niñez
donde ya nunca
jamás crecerás,
ni yo tampoco
creceré.

Oh, capitán, mi capitán.
Te concederé el último
deseo:
serás recordado
como el vivaz
dicharachero
y en nuestros corazones
para siempre
seguirás riendo.

martes, 22 de julio de 2014

Utópica libertad mía

None are more hopelessly
enslaved than those who
falsely believe they are
free.


Utópica libertad mía, verdugo
de una ponzoñosa
patria querida,  mula
deseosa
de librarse de su yugo.

Utópica libertad mía, pájaro
rebelde ya encerrado
que aún pía desde su jaula
esperanzado, ensoñecido
por su libertad fantasma,
donde su sino es un disparo.

Utópica libertad mía, señora
de falsa imagen,
joven y vieja al mismo tiempo,
haz que bajen
las paredes invisibles,
intangibles,
            impalpables,
                          etéreas,
férreas y altas en mi mente,
y me amparen en mi viaje
hacia mi libertad propia
hasta la muerte.

viernes, 18 de julio de 2014


Soy algo así como el 29 de febrero.
A veces vivo, y otras veces...
Me declaro inexistente.

miércoles, 9 de julio de 2014

Se murió el escritor


Se murió el escritor
al quedarse sin ideas.
se murió al dejarse
 feas
palabras
y ni un sólo
axioma.

Se olvidaron emociones,
se suicidaron letras,
se mataron palabras,
se sentenciaron
oraciones.

Y al morir el escritor,
resurgieron sus mareas
de pensamientos
amados, -mientras
la muerte le coge
de la mano-,
derramando un mar
de tinta negra.
Dejando sus tristes
memorias
como huellas
de su pasado.

Se murió el escritor,
pero no sus historias.

Te miré

Tú me miraste, yo
te miré.
Nos miramos.
-sólo un segundo-
Y en un instante,
nos quisimos
-sólo una vida-.

jueves, 3 de julio de 2014

Artista de tu piel

Para un poeta que ama el arte,
con mis manos me gustaría pincelarte,
en el lienzo blanco,
                             terso,
                                  sedoso,
                                    endeble
                                           de tu espalda,
         donde el silencio mudo nos respalda.

Vive la révolution

Here they talked of revolution.
Here it was they lit the flame.
Here they sang about tomorrow,
and tomorrrow never came.
(Les Miserables)

Entre las calles pobres,
tranquilas  y sombrías,
como el azul sedante
de una noche fresca
y parisina,
se asoma el misterioso
sino,
 lóbrego e índigo
de incerteza
clandestina.

Entre las calles sucias,
miserables y mohínas,
como la cándida luna
refugiando a los parias
de su impía soledad
nocturna,
se halla una rosa blanca,
mustia y fría,
ya marchita,
condenada al olvido
sin esperanza
alguna.

Entre las calles tristes,
lúgubres y mudas,
como los astros acariciando
el río Sena cada ocaso
mortecino,
se extiende de negro carmesí
una ingrata riada,
de inocentes almas perdidas
por un reino
mezquino.

miércoles, 2 de julio de 2014

Recuérdame


No solloces delante de una
lápida fría,
postrado mi nombre, solitario,
como un lírico sin poesía.

No gastes más tus amargas
lágrimas de sal,
terminadas en tus labios, rojizos,
bajo este manto invernal.

No lamentes mi pérdida,
tan insustancial,
mientras el viento tiembla, frío,
en este irremediable final.

No supliques mi regreso,
tan utópico,
tan quimérico; tan irrealizable,
bajo este sino tan caótico.

No susurres mi nombre entre tu
llanto vacío.
Porque no estoy muerto.
Porque nunca me he ido.

No me recuerdes como ahora:
ojos sin vida,
piel de mármol, labios cárdenos,
sin corazón, sin sangre latida.

Recuerda mi mirada, mi rostro
y mi oficio,
mi andar, mis anhelos, mis victorias
y estropicios.

Recuerda fielmente la curvatura
de mi sonrisa,
la viveza y tonalidad de mis claros ojos,
y mi azabache pelo revuelto por la brisa.

Recuerda mi fiereza, mi pasión
desmesurada,
mis temores más profundos,
mis sueños, y mi suerte desdichada.

Fresco y vivo como una flor fría
bajo el rocío...
En su plena juventud, florecida
e inocente, con lozanía y poderío.

Porque si tú me arrinconas en el
lugar vacío,
la parte olvidada, lejana de tu corazón,
entonces sabré que he muerto. Entonces...
Ya habré partido.

Pero si en tus memorias me guardas, y
en el olvido
no acercas tus recuerdos...
Entonces nunca habré muerto,
porque de tu corazón
siempre habré sido.

Porque no estoy muerto.
Porque nunca me he ido.

lunes, 16 de junio de 2014

He's in love...with humanity

Para Mati.

There was a time when an angel
was in love with humanity.

He was in love with the soldier's bravery,
and the unholy faith,
with the heartless vanity
dropped into the right place.

With the freckles scattered
like stardust in the skin,
(doing a constellation)
building the perfection
of the human being.

With the most brightest eyes
that the angel could ever see,
looking the whole universe;
(searching for heaven)
lost into his emerald green.

There was a time when an angel
was in love with humanity.

But sometimes, the humanity
can become just a name
of the most righteous man
(afraid of fall, afraid of sin)
and afraid of being saved.